Não vou falar de sementes, não vou falar de músicas como se "canteiro" fosse um neologismo.
O poeta se distrai com a existência dela, apenas a vê como um ícone virtual: conversas soltas sobre sitios, elogios sinceros, adentramento pausado com longo silêncio, despedidas cordiais e infinitos reencontros casuais. Ah! ficou apenas a poesia e a Poesia se foi...
Vida de poeta não é eterna como a poesia declara, poeta tem sangue nas veias e sente o cheiro no ar. Se voua'res percebesse. Mas percebe e escolhe os ares.
De onde nascem as poesias? (das estrelas, talvez!)
De quem elas ventilam?
O poeta não sabe a resposta
as velas do barco sentem o capricho das palavras que apontam certo alvo
o destino da andante é incerto e instável
Ela, a Poesia proclama o cuidado como hino e diz que a natureza deve ser guia
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A natureza reclama dos maus tratos da humanidade
por isso o globo se super aquece e afasta as pessoas...
Erlan Santos
